não são palavras, apenas alguns movimentos

dessas coisas que nos esquecemos facilmente

quando estamos com os pés no chão.

criam-se memórias falsas

discursos nunca ditos

sexos nunca feitos.

mas lembro-me bem quando nos aventuáravamos em passeios de carro

quando eu fuçava em suas coisas no porta-luvas

entre latas e cigarros, papeis e imagens de santos

você ria-se de mim, zombando meus defeitos

enquanto eu te olhava ironicamente, com uma feição boba de reprovação.

na banalidade do que estava extinto,

ou do que era forjado,

mas na dúvida constante

do que é realidade 

do que é fantasia

do que é desejo

do que não vai se realizar.

às vezes as palavras aparecem

mas não devem ser ditas

no jogo que não se pretende jogar

nos sonhos que se jogam fora mas não se vão embora.

talvez apenas descompassados

ou talvez uma pausa na busca constante

um descanso, pras coisas perderem seu peso,

do que se diz tão vulgarmente como sonho distante

mas que é tão visceral

e necessário nessa cabeça velha.

a questão é que não existem finais felizes

porque os finais nunca se acabam

nunca se esgotam

e nem sempre são felizes mesmo.